Tesselles

Hommage à François

Webmaster — 2017-02-28T18:05:03Z

Le samedi 11 mars à 10h 30 dans le cadre du « Printemps des Poètes », la librairie Mots&Cie à Carcassonne organise une lecture de « La beauté gifle comme un grain » dernier recueil de poèmes de François Laur qui nous a quitté le 5 septembre 2016.

5 septembre 2016

Webmaster — 2016-09-05T15:04:00Z

« Il aimait aimer. Il aimait les mots qui aiment l'amour. Il aimait sans retenue autre que le plaisir d'aimer. »
François nous a quitté le 5 septembre 2016.

- Leurs mots en chair

CES LIENS QUI DÉLIVRENT

François Laur — 2016-08-17T17:29:22Z

Longtemps, pour tenter de sourire, j'ai dû brinquebaler en nocturne tardif, m'abreuver d'alcools et de charivari, cavalcader jusqu'aux aubes blêmes où j'allais m'engloutir dans un sommeil peuplé de spasmes nauséeux.

Mais, éveillées les haleines tièdes, je t'ai vue cheminer nue. Tu étais nue en blouse roumaine, et tes mains tes reins, leur puissance de source a répandu ses baumes après ces longs mois saturés de fiel. Tu as donné au jour une harmonie du soir, un nuage blanc au bleu trop dur, la pénombre aux chambres d'été, le vin des rêves à la vie. Sur de riches herbages ou les draps froissés, tu m'as passé au doigt l'anneau de ta confiance, au cou tes cuisses en collier.

Quand je tombais de vide en vide comme un qui tombe pour mourir, tu auras été celle qui est venue, porteuse d'une joie d'exister contagieuse, sève ardente et senteurs d'humus, feu de la saint-jean au cœur. Tu es venue comme les sept couleurs après fracas et trombe d'eau. Tu auras été promesse de vibrer, de palpiter selon l'air des saisons.

Ton sang à fleur de peau rosit la douceur des choses.

Carcassonne, 24-26 juin 2016.

À MES LÈVRES, ALORS, MONTENT DES CAVATINES

François Laur — 2016-06-25T17:15:00Z

toi qui as appris / l'art d'oublier / dans l'éblouissement
Chiara Merlo

Tu m'as ouvert ta porte. J'ai fait le vœu de toi, de l'amour qui délivre. Tu t'avances, me ravives, je ne suis plus un soir que l'on veut oublier, vague friche, embrouillamini. Tu débroussailles le hallier, le mauvais rêve se dissipe. Tu me prêtes main-forte, poses avec moi le pied sur la première marche du colimaçon dont l'hélice, vrillée au firmament, entraîne, exalte, appareille pour les confins.

Avec ta rosée aux lèvres, je ne suis plus sable dans le simoun. Tu me calmes, tu rends en moi la mer étale, étaies mes desseins d'essor, exténues mes phobies de fiasco. Tu dérides mon front, me baignes du repos des prairies semées d'animaux, tu les ordonnes pour les fêtes du beau.

Comme une mofette, s'évaporent de mon échine l'ennuyeux l'accablant ; les harpies d'alentour, épiantes vociférantes, disparaissent. Comme un hymne lourd d'espoir, un hymne chantant le monde, tu t'avances, et cet hymne me transit m'emporte, cet hymne habité de bruissements de sources, cet hymne dans ta voix, luxuriant de cascatelles.

Finies morailles, finies sombreurs, finies alarmes ; là était ronce, là est duvet ; là était pleurésie, là respiration marine. Il y avait cadenas. Il y a ton compas de jambes comme ailées, il y a tes mains de nautonnière.

Carcassonne, 5-7 juin 2016.

CE QUE JE DOIS AU FROISSEMENT DU THYM

François Laur — 2016-06-15T17:18:00Z

Les choses sont là et je suis à elles, absentes ou sous mes yeux. Ainsi je nais au chèvrefeuille en plein soleil, à l'escargot sous une acanthe un jour de pluie, au figuier dans la pénombre. Et dans les plis ombre et lumière jaillit comme un défaut, un manque ; l'air vibre, l'horizon, tout soudain, c'est l'absence de toi, de toi à l'instant si lointaine. Le sang cherche à régler son pouls, le paysage que tu enrobes se déploie, inflexions bombements buissons sillons rivière, les remuements du cœur dans les frissons du frêne, ciel lavé, large plage mouillée. Sans doute, le cosmos ne s'ordonne-t-il plus au tintement de l'angélus, mais le sillage de ton parfum comble mes mains du somptueux de tes reins, et mon regard de toi, dénudée yeux fermés. À vue perdue, la nuit esseule, tant que l'aube de ta chair ne luit pas comme, de temps à autre, aux confins de l'espace aimanté, le silencieux essaim de galaxies opales.

Alors, les mots éclosent à nos lèvres pour agréer le vivre, conjurer sa fêlure et dire ses baisers ; ses saveurs de miel de sel de houblon et de fraise, celle des algues fouet des sorcières ; ses sourires de fontaine, ses voyages d'encre ; sa précaire profusion.

Je reprends pied dans le réel.

Carcassonne, 10-15 juin 2016

VIVRE EST LÀ

Webmaster — 2016-03-13T20:25:00Z

Dans les villes, les gros bourgs, je perçois bien rarement un air sifflé par la fenêtre ouverte, un refrain chantonné dans la rue, au comptoir d'un bar-tabac, dans la queue devant une caisse, cinéma ou hypermarché. Il n'empêche, quelques mesures doucement modulées, et le joug se fait moins féroce, le pouvoir moins museleur. On a pu, naguère, affirmer que les goualantes résonnaient parmi les squares les venelles ; elles frissonnaient de vie. Point d'auto-radios hurleurs, toutes vitres abaissées. Qui se surprend, aujourd'hui, susurrant, à la terrasse d'un café, une tendre aria de Bach ? Où, la plaisance du fredon comme humble rumeur d'abeille ?

Toi qui vas volontiers chantant, la caresse de ta voix rend le cœur plus léger, comme celle d'une brise en juin ; elle époussette la journée, la soulage de sa grisaille. Avec toi, un instant je marche sur l'eau, un instant je suis oiseau. Avec toi, tes ritournelles, oubliés ‒ tout merveilleusement ! ‒ extorqueurs de désir trafiquants de peur fabricants de tristesse furieux de dieu bombes humaines.

Un temps, une autre habitation possible de la terre.

ENTRE TES MAINS, LE GOÛT DE VIVRE

Webmaster — 2016-03-07T20:25:00Z

Tu n'as jamais été amoureuse à demi, ni intime à demi, ni vivante à demi. J'écris, tendu vers toi, pour entendre une voix inconnue, ta voix couleur respir dire clapots, ta voix aussi d'après l'amour. J'écris ; comment savoir ta part de terre non brûlée ? Tes mains offertes font de mes poings des mains ouvertes ; ainsi, nos mots nos mains semeurs en viennent à susciter nos houles.

Tu sais que s'humecter la bouche ne suffit guère à éteindre la soif, pas plus que grignoter ne pourvoit à la faim. Lèvre à lèvre, moirés de sueur, nous nous découvrons, sans que s'ajourne ton sourire. Le cœur tambour, je bois ta soif surgie sur le bout de ta langue, à ton ventre le vin du rêve ; ta voix se tresse de galets qu'entre-heurte le flot, de contralto et d'abandon poignant. Des vocables à la chair, ton souffle long et chaud, ton souffle gorgé d'ailes épanouit les orbes de cet essor d'aimer qui cesse d'impartir. Ondulante scintillante, comme constellée, tu convies à l'unisson, plus riche et plein que tout accord.

Tu dis : « Ne suis-je pas ton risque et ta vivacité ? ».

Tu me maintiens sur la plus haute vague,

en m'insufflant un peu d'éternité.

LES MOTS SONT UN ESSAIM EN QUÊTE D'UNE REINE

Webmaster — 2016-02-17T20:25:00Z

If I don't write to empty my mind, I go mad.*
Lord Byron
* Si je n'écris pas pour me vider l'esprit, je deviens fou.

Si j'écris, c'est pour entendre et t'obéir, toi l'hôtesse de mes saisons ; pour te dire, comme oiseau, avec toutes les voyelles. Pour écouter en ton idiome tes mots leurs modulations intonations vibratos. Je persiste dans ma vénerie : un ricochet de résonances, avec, pour horizon, vagues et scintillements. Si tu me prêtais tes mots, mes doigts courant sur le clavier déferleraient bien mieux qu'un suaire entre nous. Je compose dans cette ombre qui, parfois, éteint ton sourire ; rédige, noir sur blanc, tes clairs-obscurs dans un dialecte d'ermitage. Plus je quête mes vocables, plus je distingue le timbre de ta voix et peux, ainsi, te murmurer.

M'accorderais-tu les mots, j'en façonnerais, sur le ciel de ton lit sur celui de tes nuits, des formules si lumineuses que le soleil se voilerait pour ne pas les effacer. Puis je suivrais tes pieds sur un réseau de sentiers du maquis, tes jambes colonnes douces hanches dansant parmi les rangs de ceps. Je répéterais ton dire, ces bras fougères et duvet. Les mots venant de toi ruisselleraient de ta langue à la mienne comme salive lors de fêtes.

Ta parole, mon hôtesse, est un frisson, feuilles de saule ou de peuplier, bruissement de rivière ; ton haleine un peuple d'ailes, de cuisses, de toisons, de parfums verts et triomphants. Tu parles la splendeur dans l'herbe, non un cafouillis, des gravats où coexisteraient plâtres et soleils.

Ta parole ? Gage vivant que maintes nymphes n'ont pas fui.

17 février 2016

François Laur — 2016-02-17T12:42:56Z

« l'art peut aider à retrouver son esprit en quelque sorte, mais autant que tout ce qui, au quotidien, nous permet de vivre. Il faut retourner du côté de la vie, sortir de l'ornière de la peur, la haine, la violence ; pour cela, le bouquet d'anémones bleues posé sur la table est d'un bon recours, aussi. » (Antoine Emaz)

- Leurs mots en chair

LE TEMPS, ALORS, SUSPEND SON COURS

Webmaster — 2016-02-11T20:25:00Z

Le trouble de tendre la main, toi et moi le connaissons, et l'émoi de sentir que jamais l'autre ne s'esquive, que même lui aussi tend sa main, caressant à sa manière. D'où le soin que nous avons de ne pas trop nous en conter : pour rester en éveil, concentrés sur ce trouble qui nous munit d'une oreille attentive – ô combien ! –, et qui, pour mieux parcourir, explorer, enhardit notre tact, l'affine. Nos doigts nous font, l'un à l'autre, peau neuve.

Alors, nos lèvres s'abreuvent à la rosée du vivre : nos baisers nous sèment au présent un futur, sans que, pourtant, nous succombions à l'arôme soupçonné de l'espoir. Nous n'avons pas à recouvrer le temps perdu : plus moelleuses parfumées qu'une petite madeleine, nos gourmandises nous entêtent de saveurs plus enivrantes. Nous n'avons pas à inventer le chemin long et sinueux qui nous a conduits là : malgré tristesse déchirures terreur, nous rendons grâces à la terre ses recoins d'herbe l'odeur du foin jusqu'au vertige ses airs de hautbois sa lave interne ses plis d'eaux vives ses geysers, et saluons le bleu ruisselant de lumière.

Tu nous as offert cette chance : nos sangs s'effrènent vrombissent rauquent le oui de tout cœur du jouir.