François Laur, né en Aveyron, en 1943, vit aujourd’hui à Carcassonne, pays de soleil, de vin et de vent. Il a fait ses études supérieures à Toulouse, longtemps s’est levé de bonne heure, a enseigné la littérature sur deux continents, s’est frotté de phénoménologie. Il aime collaborer avec des artistes, écrit de brefs poèmes en prose (et, parfois, en vers).

* Les caractères constituant le titre du site et l’inscription photographiée (fragment d’un poème de François Laur) proviennent d’une sculpture-table d’Alain Perrier-Doron.

Le samedi 11 mars à 10h 30 dans le cadre du « Printemps des Poètes », la librairie Mots&Cie à Carcassonne organise une lecture de « La beauté gifle comme un grain » dernier recueil de poèmes de François Laur qui nous a quitté le 5 septembre 2016.

Longtemps, pour tenter de sourire, j’ai dû brinquebaler en nocturne tardif, m’abreuver d’alcools et de charivari, cavalcader jusqu’aux aubes blêmes où j’allais m’engloutir dans un sommeil peuplé de spasmes nauséeux.

Mais, éveillées les haleines tièdes, je t’ai vue cheminer nue. Tu étais nue en blouse roumaine, et tes mains tes reins, (...)  (lire la suite)

toi qui as appris / l’art d’oublier / dans l’éblouissement
Chiara Merlo

Tu m’as ouvert ta porte. J’ai fait le vœu de toi, de l’amour qui délivre. Tu t’avances, me ravives, je ne suis plus un soir que l’on veut oublier, vague friche, embrouillamini. Tu débroussailles le hallier, le mauvais rêve se dissipe. Tu me prêtes main-forte, poses avec (...)  (lire la suite)

Les choses sont là et je suis à elles, absentes ou sous mes yeux. Ainsi je nais au chèvrefeuille en plein soleil, à l’escargot sous une acanthe un jour de pluie, au figuier dans la pénombre. Et dans les plis ombre et lumière jaillit comme un défaut, un manque ; l’air vibre, l’horizon, tout soudain, c’est l’absence de toi, de toi à (...)  (lire la suite)

Dans les villes, les gros bourgs, je perçois bien rarement un air sifflé par la fenêtre ouverte, un refrain chantonné dans la rue, au comptoir d’un bar-tabac, dans la queue devant une caisse, cinéma ou hypermarché. Il n’empêche, quelques mesures doucement modulées, et le joug se fait moins féroce, le pouvoir moins museleur. On a pu, (...)  (lire la suite)

Tu n’as jamais été amoureuse à demi, ni intime à demi, ni vivante à demi. J’écris, tendu vers toi, pour entendre une voix inconnue, ta voix couleur respir dire clapots, ta voix aussi d’après l’amour. J’écris ; comment savoir ta part de terre non brûlée ? Tes mains offertes font de mes poings des mains ouvertes ; ainsi, nos mots nos mains (...)  (lire la suite)

If I don’t write to empty my mind, I go mad.*
Lord Byron
* Si je n’écris pas pour me vider l’esprit, je deviens fou.

Si j’écris, c’est pour entendre et t’obéir, toi l’hôtesse de mes saisons ; pour te dire, comme oiseau, avec toutes les voyelles. Pour écouter en ton idiome tes mots leurs modulations intonations vibratos. Je persiste dans (...)  (lire la suite)

Le trouble de tendre la main, toi et moi le connaissons, et l’émoi de sentir que jamais l’autre ne s’esquive, que même lui aussi tend sa main, caressant à sa manière. D’où le soin que nous avons de ne pas trop nous en conter : pour rester en éveil, concentrés sur ce trouble qui nous munit d’une oreille attentive – ô combien ! –, et (...)  (lire la suite)

Toujours toi-même et chaque jour nouvelle, avec toi m’ont ébloui les amandiers les mimosas, fleurs et lumières de janvier. C’est par toi que j’ai connu ces pommes au nom de sainte (fête mi-juin), esculentes acidulées, savoureuses tellement qu’on les dirait de quelque éden. J’ai appris à aimer l’odeur des figues mûres, à manger des burlats (...)  (lire la suite)

Femme de pleine floraison, tes mots tes mains m’ont éveillé, tes houles lentes, ensoleillé, quand l’inouï des mots se dansait dans tes mots, et avec eux la chair.

À hauteur de clair et d’ombre, sous un saule au bord de l’eau, sous un pommier dans le jardin, je me grisais de ces vocables qui entrouvraient un monde en formules insoumises ; (...)  (lire la suite)

Elle est venue, d’un pas comme alenti mais sûr, auréolée de boucles blondes fleurant le jasmin et le feu de sarments, visage grave, réservé, ses lèvres exquisément roses ; et, si intense, le regard, protégé d’un sourire ! Une discrète pasionaria, qui porte en secret sa blessure. L’amour du monde pour devise, couleurs, lumières et parts (...)  (lire la suite)

Sois amant, sinon, le cours du monde finira un jour
Et tu n’auras pas lu à quoi sert l’atelier de l’existence
Hâfez de Chiraz

Si prendre garde à la douceur des choses était choisir le luxe ? malgré claudication et genoux raidis, flâner par les genêts pinèdes origans chênes verts, suivre très lentement un chemin de halage que (...)  (lire la suite)

Nous aurions aimé vivre hors des terreurs des soldatesques, milices, sbires, petites et grands-croix, arsenaux et sanctuaires. Nous voulions vivre joyeux, quand ils nous veulent palpitant de passions tristes.

Nous aurions aimé vivre comme sur les rivages d’une insolite mer sereine, où la vie n’est pas perdue à la gagner.

Nous voulions vivre (...)  (lire la suite)

Livré à l’audace et au possible
Michel Baglin

Si m’était consenti le pouvoir de ne pas diffamer l’averse, ni le martèlement du grain au vasistas, de ne pas enlaidir tes larmes lavandières dans une chapelle ardente, fenêtre ouverte, bruits venant par à-coups ;

de ne pas flétrir la fleur d’aurore ou les chatons de tamaris, ni ta rose (...)  (lire la suite)

Depuis combien d’années ton souffle berce-t-il mes aubes comme une ancienne caravelle au tangage doux et lent ? Que de fois en ai-je vu la mer telle que d’autres l’aperçoivent dans les fleurs facettées d’hortensia ? Et ce matin, tu as posé la main sur moi. Courbes de chair et veines respiraient, un peu battantes de désir, quand tu as fait (...)  (lire la suite)

(après Serge Rezvani, le Vésuve, Phéniciens de Byblos et bien d’autres)

Tout mot est issu d’un abysse : pénombrales, les bouches ne déclarent pas, elles insufflent, ne recourent pas à des termes mais à du flottant. Ondoiement des affections, des affects qu’ils délimitent et affichent, odelettes cantilènes laisses versets rythmes (...)  (lire la suite)

Appelle par son nom ce qui, pour moi, fait fond. Que ton égard ne se détourne pas de mes paroles murmurées telle une aubade d’alouettes anciennes.

Humus frais sur ma terre exténuée, que m’aiguise ton désir, tes doigts à l’orée de mon cri ; que ton souffle ramage seul le mûrissement de ce fruit qui, sous ma main, sourit et s’ouvre, (...)  (lire la suite)

Portes et volets clos, je ne voulais pas voir les feuillages d’automne dans leur douce clarté, comme s’il n’y avait plus que marbre funéraire, comme si hardes et compagnies d’astres avaient disparu ; comme si, seule, la poigne de l’angoisse étreignait les entrailles. Je me vautrais dans une souille d’ombre.

S’inventaient d’exténuantes (...)  (lire la suite)

On croit que tout est fini, mais
il y a toujours un rouge-gorge qui se met à chanter
Paul Claudel

En me couchant hier soir, j’ai resongé au charme des heures précédentes. Il y avait eu ce pompon de marin dans l’azur matinal, l’image de ce flot opalin à son faîte, s’inclinant tout de suite se brisant en un effondrement moussu mêlé (...)  (lire la suite)

Toi, l’hôtesse, toi qui as la verdeur d’une averse de mai et le parfum tilleul des soirs de juin si doux, toi qui es à toi seule calme lagune et rire de ruisseau avec ses trembles qu’un léger vent suffit à émouvoir ; à l’ombre de tes cils, chatoient des béryls bleus. Toi, de ta nuque à tes reins roule, infinie, la mer.

Tankers migrants (...)  (lire la suite)

Consens-moi mot à mot ta parole, donne chair à mes syllabes, parmi les intolérables fêlures, les fractures qui promettent deuil sur deuil, parmi les cris hurlés déflagrations corps en éclats. Consens-moi l’inconnu avec la danse de tes mots pour atténuer les rauquements, les giclées rouge sang aux bouches ; pour que seules se susurrent les (...)  (lire la suite)

Lorsque tu as épousé les saillies de ma soif, je jouais au seigneur, en tout cas au paladin prenant en croupe tendrons et jouvencelles. On te l’a dit : tu t’abusais aux chatteries, aux corps à corps émerveillés conquis par ton coup de cœur. Mais tu as cru à la saveur de ma langue violente, aux arcanes de ses vocables, tu as fait confiance (...)  (lire la suite)

Arrivée la saison du feu de bois, ce que je goûte sous le manteau, c’est le foyer, certes pour ces espèces de longues langues sinueuses montant blond maïs, écarlates et azurées, pourtant surtout pour les charbons ardents, passerelle morcelée mais un laps consistante entre antérieur et après coup, par cela même sœur jumelle de cette soif (...)  (lire la suite)

Ton pas occupe tous mes songes, déambule à travers mes pensées, tes amples hanches y calligraphient jambages courbes boucles rondes. Tu me transformes en guetteur de corolles et ne m’entretiens pas de ma contrée natale : je clopinais sur des chemins perdus dans les frimas, les arbres avaient fort peu de feuilles, leurs branches étaient (...)  (lire la suite)

Ficher dans le maquis des alarmes confuses nombre de tuteurs agencés comme pour arrimer les frissonnants halliers de la mémoire. Parfois, s’y jette une volée de mots tels étourneaux s’abattant sur les vignes ou dix cors bellement l’un contre l’autre en rut. Serait-ce convoitise, quémandage charnel des vocables ? La théâtrale sauterie, la (...)  (lire la suite)

Femme qui sais les saveurs, toi qui sais la douleur, serres fichées dans les entrailles, tu distilles des sucs, fais mariner des baies, pour que rien n’offusque la grâce des choses : étalement de la prairie, silence immobile à midi le juste, large écart bleu de la vallée, montée légère de la fumée, vibration verte aux oliviers, (...)  (lire la suite)

• Lucien Wasselin, « Fagots de mots (Glose de François Laur) », Rafael de Surtis, Cordes-sur-Ciel, 2009.

• Pierre Grouix, « François », Rafael de Surtis, Cordes-sur-Ciel, 2013.

François Laur a habitué ses lecteurs à une langue contournée, recherchée, travaillée, prodigue en mots rares qui aide à saisir le réel, à mieux le faire connaître. Dans sa récente plaquette, non paginée, François Laur, avec son poème Pour les chemins que tu inventes, donne une explication à ce goût : "Il faudrait une langue (...)  (lire la suite)

. « Pour ceux qui n’ont pas eu la chance d’apprendre à lire Ovide, il fut un amoureux. Un amoureux en écho.
Il aimait aimer. Il aimait les mots qui aiment l’amour. Il aimait sans retenue autre que le plaisir d’aimer.
Chez lui, l’art d’aimer, ce n’est pas la drague pour les nuls, non, oh non. C’est aimer les mots d’amour, aimer les mots d’un (...)  (lire la suite)

L’écrivain carcassonnais dédicace ses deux derniers ouvrages, demain jeudi, au bloc G.
Ils sont arrivés là, modestes, dans une enveloppe de petite taille, portés par la magie postière en ce début du mois de mai. Ah, facteur – ou plutôt factrice – si tu savais la puissance de ce que tu portais ce matin-là dans ta sacoche ! Aurais-tu (...)  (lire la suite)

François Laur fait partie de ces auteurs discrets qui poursuivent leur œuvre sans céder jamais à quelque facilité. Chacune de ses publications tient du petit bijou, ciselé dans une langue voluptueuse, un rien érotique, un rien érudite, coulant comme eau de source cristalline. Cet abécédaire portant bosse de dromadaire propose vingt-six (...)  (lire la suite)

À propos de DÉNUEMENT, in Écoute flottante :
« Je reviens à ce très beau texte.
Sous l’hétéronyme d’Alvaro de Campo, Fernando Pessoa, dans le Gardeur de troupeaux, — je réfère ici de mémoire — rappelle que si l’on veut qu’il ait "un mysticisme, fort bien. [Son] mysticisme est de n’en avoir aucun" et de vivre solitaire dans une (...)  (lire la suite)

Bibliographie :

• Vues à toucher (avec Jacques Le Squin), Subervie, Rodez, 1980.

• Œ (avec J.G. Gwezenneg), Livre d’artiste, 1982.

• Benn Boo, Mihály, Lille, 1993.

• Via, Mihály, Lille, 1994 :
  « Acharné affamé
  mugit-il ?
  Elle ses yeux distants le contemplaient
  tendre
  son mufle humide vers l’orée
  lui déjà se savait
  bucrane »

• Livre-Calendrier (avec Pascale Lefebvre), Mihály, Lille, 1995.

• VIA (avec J.G. Gwezenneg), Orpailleur, Camblin-l’Abbé, 1997.

• Configurations, Rafael de Surtis, Cherves, 1997 :
  « Viens. Fussions-nous dupes de l’été, les poires à couteau nous désaltéreront, l’hygiène a peu d’importance. Peut-être les essuierons-nous à même notre peau et, tandis que nos lèvres s’ouvriront, dans nos gorges dégarrottées prendra forme le chiffre liquide et sonore d’un rire. Nous (...)  (lire la suite)

« Un échange toujours jubilatoire entre littérature et arts plastiques » (L’indépendant, Perpignan, 15 mars 2013)

Bibliographie :

• Vues à toucher (avec Jacques Le Squin), Subervie, Rodez, 1980.

• Œ (avec J.-G. Gwezenneg), Édition d’auteurs, Cherbourg, 1983.

• VIA, (avec J.-G. Gwezenneg), OrpailleurR éditions, 1993.

• Livre-Calendrier (avec Pascale Lefebvre), Mihály, Lille, 1995.

• Mal Mer, (avec J.-G. Gwezenneg), L’instant perpétuel, Rouen, 2000.

• Mano a mano 4, (avec Marianne Frossard),Cahiers du Museur, 2005.

• Madrague du presque rien (avec Alain Lestié), Rafael de Surtis, Cordes-sur-Ciel, 2007.

• La Treizième revient (avec Alain Lestié), Rafael de Surtis, Cordes-sur-Ciel, 2008.

• Écoute flottante, (avec Alain Perrier-Doron), Rafael de Surtis, Cordes-sur-Ciel, 2009.

• Desseins aux (...)  (lire la suite)

Ce corps à corps avec les arts des autres n’est pas hors du monde ; lieu de partage, au contraire, il est l’occasion de se fondre au vif de la vraie vie.

Bibliographie :

• Claude Simon : le tissage de la langue, brins de fil pour une lecture de « La bataille de Pharsale », Rafael de Surtis, Cordes-sur-Ciel, 2005.

• Le tissage de la langue chez Claude Simon, Libre d’Arts, Perpignan, 2013.

• « J.G. Gwezenneg ou l’amour du monde », in Gwezenneg, Isoète, 2013.

• Paicheler ou la peau de la peinture, in http://paicheler.com/ecrits-sur/